Le style qui refusait de s'expliquer
Je vais le dire sans détour, car toute autre approche serait malhonnête, dès l'instant où l'on commence à creuser sérieusement le Ryūei-ryū, pas les synthèses édulcorées, pas les phrases de Wikipédia ressassées, mais le matériel japonais authentique, les publications familiales, les noms écrits dans leur propre langue… un glissement s'opère. Ça cesse d'être confortable.
Et je ne dis pas ça de manière dramatique. Je l'entends plutôt de cette manière discrète, légèrement irritante, où les choses refusent de s'aligner parfaitement, où les dates ne se comportent pas comme prévu, où les noms semblent à moitié réels et à moitié… construits, ou peut-être simplement filtrés par le temps d'une manière qui rend toute certitude moderne impossible.
Et j'aime ça. Probablement plus que je ne devrais.
Parce que soyons honnêtes, la plupart des gens ne veulent pas d'histoire. Ils veulent de la clarté. Ils veulent une histoire d'origine nette, un fondateur héroïque, une ligne droite du passé au présent, de préférence avec quelques fioritures romantiques pour que cela ait du sens. Quelque chose qu'ils peuvent répéter sans trop réfléchir.
Le Ryūei-ryū refuse de vous donner cela.
Il vous en donne juste assez pour piquer votre intérêt… puis il se dérobe.
Au centre, bien sûr, se tient 仲井間憲里 - Nakaima Norisato, ou Kenri, selon la façon dont on choisit de le lire. Déjà, cela seul devrait vous faire marquer une pause. Un homme, plusieurs lectures de son nom, plusieurs identités selon qu'on l'aborde à travers des interprétations japonaises, chinoises ou ultérieures. Ce n'est pas un défaut. C'est l'histoire qui suit son cours.
On dit qu'il est né en 1819, à Kumemura, et ce détail a plus d'importance qu'on ne le pense. Kumemura n'était pas un simple établissement d'Okinawa. C'était une enclave d'influence chinoise, un lieu où l'échange culturel n'était pas exotique mais routinier, où la langue, la bureaucratie et le savoir circulaient d'une manière que le reste d'Okinawa ne partageait pas tout à fait.
Ainsi, quand la tradition familiale nous dit qu'il a voyagé en Chine en 1839, cela ne semble pas absurde. Cela semble plausible. Soutenu même, si l'on comprend l'environnement politique et culturel du Royaume de Ryūkyū à l'époque.
Mais c'est là que nous arrivons à la partie où les gens s'impliquent… ou se retirent discrètement.
劉龍公 - Liu Long Gong.
Un nom qui a du poids dans le récit du Ryūei-ryū, mais qui devient étrangement insaisissable dès que l'on tente de l'ancrer dans les registres historiques chinois. Vous ne le trouverez pas soigneusement catalogué. Pas de registre militaire commode confirmant son rôle d'officier de la garde impériale. Pas de biographie claire et nette qui vous attende.
Et c'est généralement là que les arguments commencent.
Certains diront, eh bien, cela signifie qu'il n'a pas existé.
D'autres insisteront, bien sûr qu'il a existé, la tradition le dit.
Et je suis là, légèrement amusé, à penser… peut-être que vous passez tous les deux à côté de l'essentiel.
Parce que l'absence de preuve n'est pas la preuve de l'absence (oui, je sais, un peu cliché, mais toujours vrai) et en même temps, la tradition seule n'est pas une vérification. Les deux affirmations peuvent coexister sans s'annuler mutuellement, même si cela met les gens mal à l'aise.
Selon 仲井間憲児, l'actuel chef de la lignée, Nakaima a passé des années en Chine. Pas une brève visite. Pas un séminaire d'un week-end déguisé en expérience qui change la vie. Des années. Assez longtemps pour absorber quelque chose de réel, que nous puissions ou non en reconstituer chaque détail aujourd'hui.
Et quand il est revenu (et même cela est contesté, que ce soit vers 1846 ou plus tard, selon la source à laquelle vous faites le plus confiance) il a rapporté quelque chose qui n'a pas été immédiatement partagé.
Et c'est cette partie qui me fascine le plus.
Parce que le Ryūei-ryū n'est pas apparu comme un système public. Il ne s'est pas répandu à travers Okinawa comme d'autres formes de te. Il ne s'est pas établi par des réseaux d'enseignement, des démonstrations publiques ou l'intégration communautaire.
Il est resté au sein de la famille.
Discrètement.
Pendant des décennies.
En fait, plus que des décennies. Des générations.
仲井間憲忠, puis 仲井間憲孝, chacun héritant du système non pas comme une marque, non pas comme une école, mais comme quelque chose s'apparentant davantage à une responsabilité. Et ce mot a son importance. La responsabilité est très différente de la propriété. L'une implique de transmettre quelque chose sans le modifier. L'autre implique de le façonner à son gré.
Le Ryūei-ryū penche fortement vers la première option.
Et d'une étrange manière, cela le rend à la fois plus authentique et plus frustrant.
Parce que quand quelque chose reste caché, cela reste aussi non documenté. Ou plutôt, cela reste documenté de manières qui ne sont pas accessibles, pas standardisées, et souvent pas préservées. Les raids aériens de 1944 n'ont pas seulement détruit des bâtiments. Ils ont effacé des pans de mémoire. Des archives familiales. Des documents écrits. Des choses que nous aimerions beaucoup avoir aujourd'hui.
Ce qui reste est donc un mélange.
Des fragments de tradition écrite.
Une transmission orale.
Des reconstructions ultérieures.
Et un certain niveau de… confiance.
Oui, ce mot encore. Celui que les historiens ont tendance à détester.
Maintenant, voici où les choses prennent une tournure que je trouve personnellement assez divertissante, d'une manière légèrement ironique.
Après des générations de secret, le système s'ouvre. Pas de manière spectaculaire. Pas avec une grande déclaration. Mais progressivement, par l'intermédiaire de 仲井間憲児, qui commence à enseigner en dehors de la famille vers les années 1970.
Et soudain, quelque chose qui n'était jamais censé être public… devient visible.
Pas seulement visible, en fait. Compétitif.
Entre en scène 佐久本嗣男.
Et je ne peux m'empêcher de sourire un peu à ce stade, car si vous aviez dit aux générations précédentes que leur système soigneusement préservé, presque privé, serait un jour exécuté sous des lumières vives, jugé, noté et célébré lors de tournois internationaux… je soupçonne que la réaction aurait été mitigée, au mieux.
Pourtant, c'est exactement ce qui s'est passé.
Et étrangement, cela a fonctionné.
Sakumoto ne l'a pas transformé en quelque chose d'
Mais encore une fois – et je vais insister là-dessus, parce que c'est important – nous n'avons pas de chaîne parfaite, continue et documentée prouvant que chaque technique existe aujourd'hui exactement comme elle existait au 19e siècle.
Non.
Et prétendre le contraire serait… malhonnête.
Mais voilà le truc.
Cette imperfection n'affaiblit pas le système.
Au contraire, elle le rend plus humain.
Parce qu'une transmission réelle est désordonnée. Elle s'adapte. Elle perd des choses. Elle se reconstruit. Elle survit en fragments et continue malgré tout. C'est ainsi que les traditions vivent réellement, non pas dans une préservation parfaite, mais dans la continuité malgré les ruptures.
Et le Ryūei-ryū est exactement cela.
La continuité, pas la perfection.
Une lignée qui a conservé quelque chose assez longtemps pour qu'il atteigne le présent, même si des parties en sont floues, remodelées, ou simplement… disparues.
Et c'est peut-être ce avec quoi les gens ont du mal.
Parce que nous avons été formés – presque conditionnés – à attendre des réponses claires. Des dates vérifiées. Des maîtres nommés avec des biographies documentées. Un système qui s'explique proprement, poliment, de manière convaincante.
Le Ryūei-ryū ne fait pas ça.
Il vous donne assez pour vous y intéresser, puis il vous laisse là, légèrement insatisfait, légèrement curieux, peut-être même légèrement irrité.
Et si je suis honnête, je pense que c'est exactement pourquoi je le trouve si captivant.
Parce qu'il n'essaie pas de vous convaincre.
Il ne joue pas l'authenticité.
Il existe simplement, avec toutes ses incohérences, ses lacunes, ses contradictions, et sa confiance tranquille qu'il n'a pas besoin de faire ses preuves auprès de quiconque n'est pas prêt à regarder un peu plus en profondeur.
Et cela, dans un monde rempli d'affirmations très bruyantes et de récits très peaufinés, semble presque rebelle.
Ce que j'apprécie.
Probablement plus que je ne devrais.
Alors non, je ne vais pas m'asseoir ici et vous dire que le Ryūei-ryū est un système parfaitement documenté, historiquement inattaquable.
Il ne l'est pas.
Mais je ne vais pas non plus le rejeter parce qu'il refuse de se conformer aux attentes modernes de clarté historique.
Parce que l'histoire n'est pas propre.
Les gens ne sont pas propres.
La transmission n'est certainement pas propre.
Et quelque part dans ce désordre, cette chaîne imparfaite de mémoire et de pratique, quelque chose de réel bouge encore.
Discrètement.
Avec persistance.
Sans demander la permission.
Et c'est peut-être le point que les gens ne cessent de manquer.
Tout ce qui compte n'a pas besoin de s'expliquer parfaitement.
Certaines choses ont juste besoin de survivre.
Et le Ryūei-ryū, malgré tout son silence, a fait exactement cela.