Sarò diretto, perché qualsiasi altra cosa sembrerebbe disonesta - nel momento in cui inizi a scavare a fondo nel Ryūei-ryū, non i riassunti edulcorati, non le frasi riciclate da Wikipedia, ma il materiale giapponese autentico, le pubblicazioni della famiglia, i nomi scritti nella loro lingua... qualcosa cambia. Smette di essere confortevole.
E non lo intendo in modo drammatico. Lo intendo in quel modo silenzioso, leggermente irritante in cui le cose si rifiutano di allinearsi ordinatamente, dove le date non tornano, dove i nomi sembrano metà reali e metà... costruiti, o forse semplicemente filtrati dal tempo in un modo che rende impossibile la certezza moderna.
E questo mi piace. Probabilmente più di quanto dovrei.
Perché, siamo onesti - la maggior parte delle persone non vuole la storia. Vuole chiarezza. Vogliono una storia d'origine pulita, un fondatore eroico, una linea retta dal passato al presente, preferibilmente con qualche tocco romantico per farla sembrare significativa. Qualcosa che possano ripetere senza pensarci troppo.
Il Ryūei-ryū si rifiuta di darti questo.
Ti dà giusto abbastanza per tenerti interessato... e poi si ritira.
Al centro, naturalmente, c'è 仲井間憲里 - Nakaima Norisato, o Kenri, a seconda di come si scelga di leggerlo. Già solo questo dovrebbe farti riflettere un attimo. Un uomo, molteplici letture del suo nome, molteplici identità a seconda che lo si approcci attraverso interpretazioni giapponesi, cinesi o successive. Non è un difetto. È la storia che fa il suo corso.
Si dice sia nato nel 1819, a Kumemura - e quel dettaglio conta più di quanto la gente si renda conto. Kumemura non era solo un altro insediamento di Okinawa. Era un'enclave influenzata dalla Cina, un luogo dove lo scambio culturale non era esotico ma di routine, dove lingua, burocrazia e conoscenza fluivano in modi che il resto di Okinawa non condivideva del tutto.
Quindi, quando la tradizione familiare ci dice che viaggiò in Cina nel 1839, non sembra assurdo. Sembra plausibile. Anzi, è supportato, se si comprende l'ambiente politico e culturale del Regno di Ryūkyū dell'epoca.
Ma poi arriviamo alla parte in cui le persone o si avvicinano... o si tirano indietro in silenzio.
劉龍公 - Liu Long Gong.
Un nome che ha un peso all'interno della narrazione del Ryūei-ryū, eppure diventa stranamente sfuggente nel momento in cui si cerca di ancorarlo nei registri storici cinesi. Non lo troverai catalogato in modo ordinato. Nessun comodo registro militare che confermi il suo ruolo di ufficiale della guardia imperiale. Nessuna biografia ordinata ad aspettarti.
Ed è qui che di solito iniziano le discussioni.
Alcuni diranno - beh, questo significa che non è esistito.
Altri insisteranno - certo che è esistito, la tradizione lo dice.
E io me ne sto lì, leggermente divertito, pensando... forse entrambi non cogliete il punto.
Perché l'assenza di prove non è prova di assenza - sì, lo so, un po' un cliché, ma pur sempre vero - e allo stesso tempo, la sola tradizione non è una verifica. Entrambe le affermazioni possono coesistere senza annullarsi a vicenda, anche se questo mette le persone a disagio.
Secondo 仲井間憲児, l'attuale capo del lignaggio, Nakaima trascorse anni in Cina. Non una breve visita. Non un seminario del fine settimana mascherato da esperienza che cambia la vita. Anni. Abbastanza a lungo da assorbire qualcosa di reale, che oggi possiamo o meno ricostruire in ogni dettaglio.
E quando tornò - e anche questo è contestato, se intorno al 1846 o più tardi, a seconda della fonte a cui si dà più credito - riportò qualcosa che non fu immediatamente condiviso.
Ed è questa la parte che mi affascina di più.
Perché il Ryūei-ryū non emerse come sistema pubblico. Non si diffuse a Okinawa come altre forme di te. Non si affermò attraverso reti di insegnamento, dimostrazioni pubbliche o integrazione comunitaria.
Rimase all'interno della famiglia.
In silenzio.
Per decenni.
Anzi, più che decenni. Generazioni.
仲井間憲忠, poi 仲井間憲孝, ognuno ereditando il sistema non come un marchio, non come una scuola, ma come qualcosa di più simile a una responsabilità. E quella parola conta. La responsabilità è molto diversa dalla proprietà. Una implica che si tramandi qualcosa inalterato. L'altra implica che lo si modelli a proprio piacimento.
Il Ryūei-ryū propende fortemente per la prima.
E in uno strano modo, questo lo rende sia più autentico che più frustrante allo stesso tempo.
Perché quando qualcosa rimane nascosto, rimane anche indocumentato. O meglio, rimane documentato in modi non accessibili, non standardizzati e spesso non conservati. I raid aerei del 1944 non distrussero solo edifici. Cancellòno pezzi di memoria. Archivi familiari. Materiali scritti. Cose che oggi vorremmo tanto avere.
Quindi ciò che rimane è un misto.
Frammenti di tradizione scritta.
Trasmissione orale.
Ricostruzioni successive.
E un certo livello di... fiducia.
Sì, di nuovo quella parola. Quella che gli storici tendono a non gradire.
Ora, è qui che le cose prendono una piega che io personalmente trovo piuttosto divertente, in un modo leggermente ironico.
Dopo generazioni di segretezza, il sistema si apre. Non in modo drammatico. Non con una grande dichiarazione. Ma gradualmente, attraverso 仲井間憲児, che inizia a insegnare al di fuori della famiglia intorno agli anni '70.
E improvvisamente, qualcosa che non era mai stato destinato a essere pubblico... diventa visibile.
Non solo visibile, in realtà. Competitivo.
Entra 佐久本嗣男.
E non posso fare a meno di sorridere un po' a questo punto, perché se avessi detto alle generazioni precedenti che il loro sistema gelosamente conservato, quasi privato, un giorno sarebbe stato eseguito sotto luci brillanti, giudicato, punteggiato e celebrato in tornei internazionali... sospetto che la reazione sarebbe stata mista, nella migliore delle ipotesi.
Eppure è esattamente quello che è successo.
E, stranamente, ha funzionato.
Sakumoto non lo ha trasformato in qualcosa di irriconoscibile. Non lo ha spogliato fino a renderlo vuoto. Lo ha portato avanti, ma in un modo che lo ha reso leggibile a un pubblico moderno.
Il che è più difficile di quanto la gente pensi.
Perché preservare qualcosa e presentarlo sono due abilità molto diverse, e la maggior parte delle persone ne gestisce una a scapito dell'altra.
Ora, se si guarda al lato tecnico - e manterrò questo con i piedi per terra, niente sciocchezze mistiche - si iniziano a notare certi schemi. Forte enfasi sui fianchi. Non solo movimento, ma generazione di
Ma di nuovo – e ci tengo a insistere su questo, perché è importante – non abbiamo una catena perfetta, continua, documentata che provi che ogni singola tecnica esista oggi esattamente come nel XIX secolo.
Non è così.
E fingere il contrario sarebbe… disonesto.
Ma ecco il punto.
Quell'imperfezione non indebolisce il sistema.
Anzi, lo rende più umano.
Perché la trasmissione reale è disordinata. Si adatta. Perde pezzi. Si ricostruisce. Sopravvive in frammenti e continua comunque. È così che le tradizioni vivono davvero, non in una conservazione perfetta, ma nella continuità nonostante le interruzioni.
E Ryūei-ryū è esattamente questo.
Continuità, non perfezione.
Una linea che ha mantenuto qualcosa abbastanza a lungo da farlo arrivare al presente, anche se parti di essa sono sfocate, rimodellate o semplicemente… scomparse.
E forse è proprio questo che le persone faticano ad accettare.
Perché siamo stati addestrati – quasi condizionati – ad aspettarci risposte chiare. Date verificate. Maestri nominati con biografie documentate. Un sistema che si spieghi in modo ordinato, cortese, convincente.
Ryūei-ryū non lo fa.
Ti dà abbastanza per interagire, e poi ti lascia lì, leggermente insoddisfatto, leggermente curioso, forse persino leggermente irritato.
E se devo essere onesto, credo sia esattamente il motivo per cui lo trovo così avvincente.
Perché non cerca di convincerti.
Non ostenta autenticità.
Esiste semplicemente, con tutte le sue incongruenze, le sue lacune, le sue contraddizioni, e la sua tranquilla fiducia di non dover dimostrare nulla a chi non è disposto a guardare un po' più a fondo.
E questo, in un mondo pieno di affermazioni molto rumorose e narrazioni molto patinate, sembra quasi ribelle.
Cosa che apprezzo.
Probabilmente più di quanto dovrei.
Quindi no, non starò qui a dirti che Ryūei-ryū sia un sistema perfettamente documentato e storicamente inattaccabile.
Non lo è.
Ma non lo scarterò nemmeno perché si rifiuta di conformarsi alle moderne aspettative di chiarezza storica.
Perché la storia non è ordinata.
Le persone non sono ordinate.
La trasmissione di certo non è ordinata.
E da qualche parte in quel disordine, quella catena imperfetta di memoria e pratica, qualcosa di reale si muove ancora.
In silenzio.
Con persistenza.
Senza chiedere permesso.
E forse è questo il punto che le persone continuano a non cogliere.
Non tutto ciò che conta ha bisogno di spiegarsi perfettamente.
Alcune cose hanno solo bisogno di sopravvivere.
E Ryūei-ryū, nonostante tutto il suo silenzio, ha fatto esattamente questo.