Di tanto in tanto la gente mi chiede quali arti marziali mi piace personalmente guardare o studiare al di là delle ovvie tane di coniglio storiche in cui tendo a perdermi. E a essere del tutto onesto – e l'onestà tende a mettermi nei guai su internet – il Wing Chun è uno di quegli stili che mi ha sempre affascinato.
Non per via dei film.
Non per via della mitologia.
E di certo non per via degli infiniti dibattiti in cui la gente discute su quale lignaggio sia più "puro", con l'aria di chi non ha fatto sparring dalla dinastia Qing.
No, la ragione per cui il Wing Chun mi interessa è molto più complicata di così. La sua storia è disordinata, frammentata, metà leggenda, metà ricordo, e occasionalmente cosparsa di quel tipo di narrazione che fa sì che gli storici cerchino silenziosamente un'aspirina.
E questo, da solo, lo rende interessante.
La prima cosa che si scopre quando si inizia davvero a scavare nella storia del Wing Chun è qualcosa di leggermente scomodo: più a fondo si ricerca, meno certa diventa l'origine. La gente spesso si aspetta che le arti marziali abbiano un inizio ordinato. Un fondatore. Una pergamena. Un tempio. Una data scolpita nella pietra.
La realtà raramente si comporta in modo così cortese.
Nel caso del Wing Chun, la storia che la maggior parte delle persone conosce inizia con la famosa leggenda della monaca Shaolin Ng Mui e di una giovane donna di nome Yim Wing Chun. Secondo la narrazione tradizionale, il tempio Shaolin del sud fu distrutto durante la dinastia Qing, costringendo diversi maestri a nascondersi. Una di loro – Ng Mui – avrebbe creato un nuovo sistema di combattimento dopo aver osservato una lotta tra una gru e un serpente.
Sì, la storia delle arti marziali ama gli animali. A quanto pare, metà delle arti marziali cinesi è nata con qualcuno che osservava degli uccelli litigare.
Ng Mui insegnò poi questo metodo a una giovane donna di nome Yim Wing Chun, che usò le tecniche per sconfiggere un prepotente locale che voleva costringerla al matrimonio. In seguito, ella tramandò il sistema a suo marito, e l'arte alla fine prese il suo nome.
È una bella storia.
È anche storicamente inverificabile.
Ed è qui che le cose si fanno davvero interessanti.
Perché quando i ricercatori iniziano a cercare documenti scritti reali del periodo Qing – documenti ufficiali, manuali marziali, gazzette locali – nessuno di essi menziona Ng Mui, Yim Wing Chun, o un sistema derivato da Shaolin chiamato Wing Chun. L'intera storia delle origini appare solo in tradizioni orali molto più tarde.
La Cina meridionale nel diciannovesimo secolo era turbolenta. Banditismo, ribellione, sconvolgimenti politici. Le comunità avevano bisogno di metodi pratici di autodifesa.
Un sistema di combattimento compatto, progettato per il combattimento ravvicinato, sarebbe stato estremamente utile in quell'ambiente.
E questa descrizione si adatta al Wing Chun egregiamente.
Ora, prima che qualcuno si precipiti nei commenti a difendere il proprio lignaggio con l'intensità emotiva di un cavaliere medievale che difende le mura di un castello – rilassatevi.
Non sto attaccando le leggende.
Le leggende hanno uno scopo.
Danno identità a una tradizione. Ispirano i praticanti. Portano un simbolismo culturale.
Ma storia e leggenda non sono sempre la stessa cosa, e fingere che siano identiche raramente aiuta qualcuno a comprendere il passato.
Personalmente trovo il Wing Chun ancora più interessante una volta che la mitologia viene un po' scrostata.
Invece di una fiaba su monaci e animali magici, ciò che emerge è un ritratto della società della Cina meridionale nel diciannovesimo secolo – compagnie d'opera itineranti, fratellanze segrete, milizie urbane, insegnanti che trasmettono la conoscenza silenziosamente attraverso reti personali.
Quel mondo sembra reale.
E il realismo, nella storia delle arti marziali, è spesso molto più affascinante della mitologia.
Naturalmente, nulla di tutto ciò cambia la brillantezza tecnica del sistema in sé.
La struttura del Wing Chun, la sua enfasi sull'economia del movimento, il suo concetto di controllo della linea centrale – queste idee hanno influenzato non solo il pensiero di Bruce Lee ma anche le discussioni moderne sull'efficienza negli sport da combattimento.
Anche le persone che non praticano mai il Wing Chun direttamente spesso incontrano i suoi concetti indirettamente.
Il che mi riporta al mio punto di partenza.
Sì, mi piace il Wing Chun.
Non nel senso fanatico del "il mio stile è migliore del tuo" che a volte infetta la cultura delle arti marziali.
Più nel senso storico.
Il Wing Chun è un enigma.
Un sistema che si colloca a metà strada tra il folklore e la storia documentata, plasmato da persone reali come Leung Jan e Ip Man, eppure ancora avvolto in storie che affondano le radici nelle ombre della dinastia Qing.
E quelle ombre sono comunque il luogo dove gli storici trascorrono la maggior parte del loro tempo.
Quindi, quando qualcuno mi chiede se la storia di Ng Mui sia vera, di solito sorrido e do la risposta più onesta possibile.
Forse.
Forse no.
La storia raramente ci offre una certezza perfetta.
Ma la ricerca stessa – lo scavo tra vecchie fonti, il confronto di tradizioni locali, la lenta ricostruzione di frammenti – quella parte è molto più gratificante di una risposta netta.
Inoltre, se la storia delle arti marziali fosse semplice e ordinata, persone come me avrebbero molto meno di cui scrivere.
E a giudicare dalla lunghezza di questo post, alcune persone potrebbero già pensare che ne scrivo troppo.
Potrebbero non avere del tutto torto.
Ma d'altronde, il Wing Chun ha avuto qualche secolo per raccogliere le sue storie.
Suppongo che qualche migliaio di parole sia più che giusto.