De vez em quando, as pessoas perguntam-me quais as artes marciais que pessoalmente gosto de ver ou estudar, para além dos óbvios recantos históricos nos quais costumo mergulhar. E se for completamente honesto – e a honestidade tende a meter-me em sarilhos na internet – o Wing Chun é um desses estilos que sempre me fascinou.
Não por causa dos filmes.
Não por causa da mitologia.
E certamente não por causa dos debates intermináveis onde as pessoas discutem sobre qual linhagem é mais “pura”, enquanto parecem não ter feito um único combate desde a dinastia Qing.
Não, a razão pela qual o Wing Chun me interessa é muito mais complicada do que isso. A história por trás dele é confusa, fragmentada, metade lenda, metade memória, e ocasionalmente salpicada com o tipo de narrativa que faz os historiadores procurarem aspirinas em silêncio.
E só isso já o torna interessante.
A primeira coisa que se descobre quando se começa a aprofundar a história do Wing Chun é algo ligeiramente desconfortável: quanto mais se pesquisa, menos certa se torna a origem. As pessoas esperam frequentemente que as artes marciais tenham um início bem definido. Um fundador. Um pergaminho. Um templo. Uma data gravada na pedra.
A realidade raramente se comporta com tanta cortesia.
No caso do Wing Chun, a história que a maioria das pessoas conhece começa com a famosa lenda da monja Shaolin Ng Mui e de uma jovem chamada Yim Wing Chun. De acordo com a narrativa tradicional, o templo Shaolin do sul foi destruído durante a dinastia Qing, forçando vários mestres a esconderem-se. Uma delas – Ng Mui – terá supostamente criado um novo sistema de combate após observar uma luta entre um grou e uma cobra.
Sim, a história das artes marciais adora animais. Aparentemente, metade das artes marciais chinesas começou com alguém a observar pássaros a discutir.
Ng Mui ensinou então este método a uma jovem chamada Yim Wing Chun, que usou as técnicas para derrotar um valentão local que a queria forçar a casar. Depois, ela transmitiu o sistema ao seu marido, e a arte acabou por adotar o seu nome.
É uma bela história.
É também historicamente inverificável.
E é aí que as coisas se tornam verdadeiramente interessantes.
Porque quando os investigadores começam a procurar registos escritos reais do período Qing – documentos oficiais, manuais de artes marciais, gazetas locais – nenhum deles menciona Ng Mui, Yim Wing Chun, ou um sistema derivado de Shaolin chamado Wing Chun. Toda a história de origem aparece apenas em tradições orais muito posteriores.
Isso não a torna automaticamente falsa, mas coloca-a firmemente na categoria que os historiadores educadamente chamam de “transmissão lendária”.
O que significa que o verdadeiro rasto histórico começa muito mais tarde.
A figura mais antiga que podemos realmente situar num contexto histórico documentado é um homem chamado Leung Jan, nascido em 1826 em Foshan, na província de Guangdong. Ao contrário dos fundadores míticos, Leung Jan é uma pessoa real que aparece em registos locais e relatos históricos.
Ele era farmacêutico de profissão – o que acho estranhamente apropriado, considerando que os artistas marciais tendem a precisar de medicamentos mais cedo ou mais tarde – e tornou-se amplamente respeitado pela sua capacidade de luta.
Relatos locais até se referiam a ele como o “Rei do Boxe de Foshan”.
Leung Jan não alegou ter inventado o Wing Chun. Em vez disso, aprendeu-o com professores anteriores associados a artistas de ópera cantonesa itinerantes. Este detalhe importa mais do que a maioria das pessoas percebe, porque essas trupes de ópera não eram apenas artistas.
Estavam também intimamente ligadas a sociedades secretas.
O sul da China, durante o final da dinastia Qing, estava cheio de redes clandestinas, como a Hung Mun e outros grupos anti-Qing. Barcos de ópera que viajavam pelos rios de Guangdong proporcionavam uma cobertura perfeita para comunicação, recrutamento e, por vezes, treino marcial.
Dentro dessas comunidades de ópera dos “Barcos Vermelhos”, desenvolveram-se certos métodos de luta que enfatizavam a eficiência a curta distância em vez de grandes movimentos teatrais.
Só isso já começa a explicar o caráter técnico do Wing Chun.
Estrutura curta. Ataques diretos. Teoria da linha central.
Tudo muito prático se se espera lutar em ambientes apertados em vez de em pátios de templos pitorescos.
Leung Jan acabou por transmitir o sistema a vários alunos, incluindo Chan Wah Shun. E através dessa linhagem, a arte chegou a um homem cujo nome a maioria das pessoas já conhece.
Ip Man.
Ip Man nasceu em Foshan em 1893 e começou a estudar Wing Chun na adolescência, sob a orientação de Chan Wah Shun. Mais tarde, continuou a aprender com outros professores ligados à linhagem de Leung Jan.
Então a história interveio de uma forma que nenhum gráfico de linhagem de artes marciais poderia prever.
A Guerra Civil Chinesa.
Quando o governo Comunista tomou o poder em 1949, muitas pessoas deixaram o sul da China rumo a Hong Kong. Ip Man estava entre elas.
Em Hong Kong, ele começou a ensinar Wing Chun publicamente.
Essa decisão mudou tudo.
Antes desse momento, o Wing Chun tinha sido um sistema regional relativamente obscuro em Guangdong. Depois de Ip Man ter aberto a sua escola, a arte começou a espalhar-se rapidamente pela cultura das artes marciais de Hong Kong.
E entre os seus alunos estava um jovem chamado Bruce Lee.
Ora, Bruce Lee não treinou Wing Chun por muito tempo antes de desenvolver as suas próprias ideias, mas a sua fama global trouxe uma atenção sem precedentes ao sistema que ele tinha originalmente estudado.
A partir desse momento, o Wing Chun explodiu internacionalmente.
É por isso que hoje se podem encontrar escolas de Wing Chun em todo o lado, de Londres a São Paulo e a Varsóvia.
Mas é aqui que a história se complica novamente.
Porque, embora a linhagem de Ip Man se tenha tornado globalmente dominante, nunca foi a única tradição de Wing Chun.
Havia outros ramos em Guangdong, incluindo sistemas associados a mestres como Yuen Kay Shan e Sum Nung. E depois há as tradições na província de Fujian, conhecidas como Yongchun boxing.
Até o próprio nome é confuso.
Wing Chun, Yong Chun, Ving Tsun – caracteres diferentes, pronúncias semelhantes, histórias sobrepostas. Alguns investigadores acreditam que o sistema de Guangdong pode ter evoluído de estilos anteriores de Fujian relacionados com o White Crane boxing.
Outros defendem o contrário.
Alguns historiadores pensam que o nome “Wing Chun” pode ter sido adotado mais tarde como uma referência simbólica, em vez de um fundador literal.
Por outras palavras, quanto mais fundo se vai, menos arrumada se torna a história.
O que, se for honesto, é exatamente a razão pela qual gosto de a estudar.
A história que se encaixa demasiado bem geralmente significa que alguém a "limpou" para consumo público.
A história real é confusa. Contradiz-se. Muda dependendo do arquivo da aldeia que se lê ou do mestre idoso que se entrevista.
O Wing Chun é um exemplo perfeito desse fenómeno.
Estudos académicos chineses modernos até sugerem que o sistema provavelmente surgiu durante o final do período Qing como um método de combate prático ligado a conflitos sociais, sociedades secretas e milícias regionais.
Essa explicação faz, de facto, mais sentido do que a narrativa romântica do templo.
O Sul da China no século XIX era turbulento. Banditismo, rebelião, convulsão política. As comunidades precisavam de métodos práticos de autodefesa.
Um sistema de combate compacto, concebido para espaços confinados, seria extremamente útil naquele ambiente.
E essa descrição assenta no Wing Chun de forma notável.
Agora, antes que alguém se apresse a ir aos comentários para defender a sua linhagem com a intensidade emocional de um cavaleiro medieval a defender a muralha de um castelo, relaxem.
Não estou a atacar as lendas.
As lendas servem um propósito.
Dão identidade a uma tradição. Inspiram os praticantes. Carregam simbolismo cultural.
Mas história e lenda nem sempre são a mesma coisa, e fingir que são idênticas raramente ajuda alguém a compreender o passado.
Pessoalmente, acho o Wing Chun ainda mais interessante quando a mitologia é um pouco desvendada.
Em vez de um conto de fadas sobre monges e animais mágicos, o que emerge é um retrato da sociedade do sul da China no século XIX, trupes de ópera itinerantes, irmandades secretas, milícias urbanas, mestres a passar conhecimento discretamente através de redes pessoais.
Esse mundo parece real.
E o realismo, na história das artes marciais, é muitas vezes muito mais fascinante do que a mitologia.
Claro que nada disto altera o brilhantismo técnico do próprio sistema.
A estrutura do Wing Chun, a sua ênfase na economia de movimento, o seu conceito de controlo da linha central, estas ideias influenciaram não só o pensamento de Bruce Lee, mas também as discussões modernas sobre eficiência nos desportos de combate.
Mesmo pessoas que nunca treinam Wing Chun diretamente, muitas vezes encontram os seus conceitos indiretamente.
O que me traz de volta ao meu ponto original.
Sim, gosto de Wing Chun.
Não no sentido fanático de "o meu estilo é melhor que o teu" que por vezes infeta a cultura das artes marciais.
Mais no sentido histórico.
O Wing Chun é um quebra-cabeças.
Um sistema que se situa algures entre o folclore e a história documentada, moldado por pessoas reais como Leung Jan e Ip Man, contudo ainda envolto em histórias que remontam às sombras da dinastia Qing.
E essas sombras são onde os historiadores passam a maior parte do seu tempo, de qualquer forma.
Então, quando alguém me pergunta se a história de Ng Mui é verdadeira, eu costumo sorrir e dar a resposta mais honesta possível.
Talvez.
Talvez não.
A história raramente nos dá certeza perfeita.
Mas a própria busca (a pesquisa em fontes antigas, a comparação de tradições locais, a lenta reconstrução de fragmentos) essa parte é muito mais gratificante do que uma resposta simples.
Além disso, se a história das artes marciais fosse simples e arrumada, pessoas como eu teriam muito menos sobre o que escrever.
E a julgar pelo comprimento desta publicação, algumas pessoas já devem achar que escrevo demasiado sobre isso.
Podem não estar totalmente erradas.
Mas, por outro lado, o Wing Chun teve alguns séculos para recolher as suas histórias.
Suponho que algumas milhares de palavras é apenas justo.